A las 6 y pico

Lo prometido es deuda, aquí va un cuento que nunca publiqué antes, para que no se aburran los antiguos de atra!

Un nuevo ritual

Ipy ha sido siempre una mujer exitosa. Ha cumplido cuarenta años (un logro muy poco común) y trajo al mundo a catorce hijos. Su cuerpo es fornido, sus partos fueron fáciles. Aún tiene dos hijos con vida (un varón y una mujer) y numerosos nietos. Siempre supo proporcionarse buenos y abundantes alimentos. Nació para triunfar.
Pero, últimamente, sus huesos comenzaron a dolerle y ha perdido agilidad. Los pocos dientes que le quedan le hacen difícil masticar, y ya le da miedo morder algo duro, porque varias veces se le ha quedado un diente clavado en un trozo de carne.
Ipy se ha apegado especialmente a su última hija y disfruta de su compañía; comparten la comida, juntan frutas, cazan liebres, atrapan peces en el río. Nunca se han separado desde que la niña nació, y su vínculo se ha ido fortaleciendo con los años. Si bien otros niños se apartan de sus madres en cuanto pueden valerse por sí mismos, borrando a sus progenitoras de sus memorias, la hija de Ipy encontró en su madre a su mejor compañera.
Pero hoy la jovencita ha amanecido a los gritos; Ipy intenta levantarla del sitio en que se halla tendida, pero la muchacha la rechaza y se convulsiona, retorciéndose. Su madre fija la vista en el vientre enorme de la niña de doce años, ve los espasmos, reconoce esos dolores; pero los gritos la ponen nerviosa y se aleja, buscando algo de calma. Se siente extraña. Toca su propio vientre, ya vacío desde hace algunos años, pero aún recuerda el dolor y lo que viene después.
Al final del día, se acerca a su hija esperando encontrar un bebé, pero no hay nada, y la niña continúa a los alaridos; tampoco acepta la comida que su madre le ofrece.
Dos días han pasado y, cada vez, Ipy comprende menos por qué no aparece el niño.
Al amanecer del tercer día, halla a su hija adormecida; por suerte, ya casi no se queja, pero no hay ningún bebé. ¿Dónde está? La madre se acerca a cada rato y, a medida que pasan las horas, su confusión aumenta, mientras la energía de su hija disminuye.
Finalmente, la halla profundamente dormida, con un niño entre sus piernas, aún atado a ella y rodeados por un charco de sangre. Ipy intenta cortar el cordón con los dientes, pero ya no tienen suficiente filo, así que usa una piedra cortante; luego coloca al bebé sobre el pecho de su hija, los arropa con el abrigo de piel de la niña y se va a dormir.
Al día siguiente, el llanto del niño retumba estridente. Pero algo extraño le sucede a la muchacha. Su madre la toca: está rígida como un trozo de madera. Se sobresalta, se queda mirándola por largo rato; siente algo horrible, aunque no sabe qué es.
Ipy toma al niño entre sus brazos, como tantas veces lo ha hecho con sus hijos, y lo acerca a su cuerpo, pero sus pechos ya estériles no pueden alimentarlo. Igualmente, continúa ofreciéndole su seno. El pequeño succiona con ... (... pincha y lee, que no acabé)

Quiero soñar que un caballo de alas azules me pasea entre las nubes cada noche , quiero soñar que el sonido de unos cascos que se acercan me acuna suavemente, quiero soñar que una crin larga y sedosa me acaricia la cara al acercarme , quiero soñar que vuelvo a verte y a tocarte . Quiero soñar que hay un cielo para caballos y corres por él .Quiero creer en la reencarnación y quiero reencarnarme en tí.

TANGO

La ciudad no eras vos
No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casa
de múltiples amantes
y frágiles cerraduras

La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo; quién sos.

De "Otra vez eros" 1994
Cristina Peri Rossi


Quién eres me pregunté cuando el sol entró de lleno por la ventana y abrí mis ojos y estabas ahí tendida a mi lado. Tu incipiente panza se asomaba tras las sábanas revueltas y tu piel tensa y suave me invitaba a acariciarla. No recordaba bien que había sucedido, pero tu perfume aún se alojaba en mi cuerpo. Apenas unas fugaces imágenes como relámpagos me venían a la memoria. Besos, caricias, confusión de lenguas, manos deambulando cuerpos ajenos, promesas que jamás se iban a cumplir. Todo era tan real y tan confuso, todo era tan bello y tan indecoroso.
Cerré los ojos nuevamente para poner en orden las ideas, para no creer que solo era un sueño. Al abrirlos, me encontré con su mirada cómplice, un cigarro a medio fumar se consumía entre sus dedos, mirándonos como si fuésemos un retrato.
El cabello revuelto tapaba parte de tu rostro, tus blancos dientes se asomaron regalándome una sonrisa, al tiempo que preguntabas y el desayuno ya esta pronto.
Tu naturalidad me perturbaba aún más. Todo para ti parecía tan habitual, inocente, como esa vida que llevas en tu vientre. En cambio para mí, tan ambiguo.
El agua del grifo caía sobre mi rostro, poniendo en su lugar cada pieza del rompecabezas. Ya todo era nítido y transparente.
Recordé el corcho del champagne y las burbujas salpicándonos, tu risa fresca inundando la habitación, la música moviendo nuestros cuerpos y ese beso ingenuo que nos dimos cual niñas explorando nuevas sensaciones.
Así inocuamente comenzó todo. El querer ver tu barriga, tus senos hinchados, nuestras imágenes contrastantes ante el espejo. Y al igual que el efecto dominó, una cosa fue llevándonos a otra. El beso inocente, el descubrir de cuerpos, el sentir de los dedos en la piel de la otra, jaleo de lenguas, aromas de frutos maduros, convidándonos a degustarnos.
Y ahora me pregunto: ¿quién soy?. Porque tu ya me respondiste.

-No me mires con ojitos de mármol
que el cristal de mis retinas
puede romperse al mirarte-

Dibujas mariposas centenarias
al borde de una vena herida.

A tus pies, llueve el llanto
bajo tus zapatos,
se mueve el mundo rojo.

Parpadeas y tus ojos
se disfrazan de claveles,

Se confunde la sangre
en los aullidos
llenando ecos sordos
de una cúpula de sueños dorados.

Ausente siempre
en el fondo de los fondos,
como solitario árbol desnudo
en lo alto de una cima.

Quisieras convertir los maremotos
en hogueras de plata,
mientras el frío camina a gatas.

Quisieras, sin ser siquiera
fósforo encendido,
luz que nada
en una inmediata mirada.

Elena 98.
Carboncillo sobre papel.
30x 50 cm.

(Aprovecho para desear mucha suerte a los Cuenteros en su primera actuación que es hoy.)

Ahora que reedito, sé que el espectáculo fue todo un éxito, lo cual me llena de satisfación y orgullo. ¡CHICOS, SOIS GRANDES!
Ustedes se preguntarán, ¿por qué edito? Pues es sencillo, al dar mayor importancia al cuadro que al texto, quedan muy pocas líneas acompañando dicha imagen, lo que hace que se monte un poco con la obra de aquél que está más abajo, pero ahora mismo lo acabo de arreglar con todo este rollo.
Un saludo para el jefe P.

YO Y EL OTRO

Como ya me viene ocurriendo con frecuencia, hoy me he levantado con el pie izquierdo. Eso pienso y diré por qué. Y lo quiero confesar para que todo el mundo sepa que soy un títere de mi otro yo. Así, como suena. Las broncas entre yo y el otro son cada día más frecuentes y más fuertes. Es una lucha por el poder muy difícil de poner en el camino del acuerdo. Cuando yo digo una cosa, el otro dice lo contrario para fastidiarme, por lo que me pregunto muchas veces: ¿quién está más majareta, ¿yo o el otro? La verdad es que nunca podré responder a esa pregunta, pero lo cierto es que todo eso me viene dando mala espina. Ya veremos en qué queda todo esto.
Veamos: ésta mañana, por ejemplo, que es domingo, yo quiero seguir en la cama, porque en la cama siempre hay algo que hacer: duermes, piensas, roncas, o te tocas las anginas, pero eso es estar ocupado. Y como no me gusta hacer el vago, quiero seguir en la cama. Pero no: el otro sigue con el pim, pam, pum de todos los días festivos y se empeña en echarme a la calle.
-Hay que mover el esqueleto, vago –me dice-, que mañana te costará más levantarte para ir al trabajo. No se deben romper las pautas de conducta caprichosamente.
-¡A la porra las normas y las reglas, tú no entiendes nada, un día es un día –le respondo. Oye, majo, vamos a ver si nos entendemos, porque estamos condenados a entendernos, pese a que eres un compañero engorroso e incorregible, sabes muy bien que todas las mañanas, nada más me levanto, lo primero que hago son mis ejercicios de respiración y también abdominales. ¿Y qué me dices tú, eh, que me dices?, pues tú me dices que eso son chorradas, ya que tengo que ir a trabajar. Sin embargo los domingos te empeñas en tirarme de la cama. ¡Tú sabrás con qué intención!
-Muy bien, mañana cuando toque el despertador yo te diré que no me levanto, porque un día es un día.
-¡Pues tiene razón este miserable! –musité para mis adentros. Vale, espera un momento que ahora mismo me levanto y ves pensando mientras con qué nos desayunamos hoy.
El otro yo dice: a mí me apetece unas tostadas con miel y café con leche, es lo conveniente y lo más sano para el organismo.
-Miserias –digo yo. Hoy es fiesta y saltamos la valla. Quiero un almuerzo en toda regla con abundante condumio y variedad de sabores, una botella de vino, copa y puro.
-¡Ya estamos! ¿Es que has olvidado que esos caprichos te pueden costar un disgusto?
-¿Disgusto, por que? –le respondo preguntando.
-¡Hombre!, está claro, ya sabes que cuando te pasas de la raya te da un "lerele" o te dan cagaleras.
-¡Qué gracioso! –le respondo muy enfadado-, ¿por una vez que ha ocurrido ya me condenas a la esclavitud?
-Bien, considerando que hoy es domingo, dejémoslo en churros y café con leche, pero sin copa ni puro –me propone.
-¡Y un carajo! –le respondo- hoy te ignoro si quieres como si no quieres: no pienso obedecerte.
-Muy valiente, pero deja que me ría -me responde-, mañana pasarás un día ... (... pincha y lee, que no acabé)

Arden tus ojos a la vereda de un crepúsculo lunar
no eres sino, un ser que también amanece,
espectro reluciente de virtualidad imaginable.

Arden tus ojos al sur de lo palpable
donde crecen encantados,
destellos de detalles entallados.

Arden tus ojos como antorchas encendidas
caparazón enloquecido, y yo te pido,
astro inexplorable, mayúsculo planeta diurno,

Déjame ser, corazón de Saturno,
veleta de tu alma habitable
anillo de Júpiter, corcel indomable.

Uno observa y uno aprende
en este mundo salvaje
de mil pensamientos por minuto
en que mueren niños cada día,
la inocencia se compra y se vende
masacres de cuerpos, masacres de mentes
he aquí una pregunta pregnante:
¿vale la pena?
Hay momentos para el sí
hay momentos para el no
hay momentos para un hola
hay momentos para un adios.
En este cochino mundo
tan sobrado de "buenas" intenciones
gestos malinterpretados
enormes bocas
y bajas pasiones,
buenas ideas sin llevarse a cabo
donde nadie conoce a nadie,
todos queremos querer,
y queremos creer
creer al menos que nos quieren
que en verdad vale la pena
en este mundo cochino
donde se pierde y se gana
y a veces faltan las ganas
ya me empapan las lágrimas
en un momento de adios
o mejor de hasta pronto.
En este cochino mundo
cuando descubres que la amante de tu amante
es la Puta del Rey.

Elena 03.
Lápices de colores sobre papel.

-¿Tú sabes lo del estracto de la Venus de Milo?
Os voy a contar la historia del estracto de la Venus de Milo-, nos decía a mi prima, a la que solía llamar Venus y a mí, mientras se comía su buen chorizo ibérico con rebanadas de pan de Colón.

MISERIAS DEL SER HUMANO

Un hombre subido en el entramado de hierro del andén de la estación de ferrocarril está a punto de arrojarse a la vía.
Se lamenta de no tener trabajo y el desahucio de su vivienda por impago de la hipoteca le pone de patitas en la calle.
Tampoco tiene recursos económicos para subsistir.
La gente que espera la salida del tren se arremolina entre exclamaciones de asombro y piden a voces la presencia de la policía.
El tiempo pasa y los nervios se adueñan de la víctima, lo que crea una situación angustiosa.
De un momento a otro se espera el desenlace fatal.
Por fin llegan los bomberos y después de poner una red lo rescatan sano y salvo.
Un murmullo general reina en el ambiente, y un gesto de alegría ilumina los rostros de todos, salvo el de un gigante barrigudo que, casi enfurecido, se atreve a decir:
-“Valiente cobarde, después de esperar una hora resulta que no de tira”.
Goreño

Guardo la memoria que olvidé
en una vieja caja de zapatos.

Seamos serios por una vez,
¿Dónde pende la frontera de la diferencia?
Basta solo con sentarnos en la silla
de una cafetería abarrotada de jaleos
para saber, que seamos
como seamos,
Todos dormimos.

Seamos por una vez coherentes.
No puedo comprender lo que no comprendo,
ni siquiera sé, lo que no puedo saber.

Existen respuestas a todas las preguntas
y todas las preguntas
surgieron de alguna respuesta,
Verdadera o no,
pero, ¿quién sabe dónde brota
la semilla de la certeza?

Peca el ser humano de sabido inteligente,
pero no sabe que desconoce las cosas que no sabe
mientras peca doblemente de terrible ignorante.

No quiero formar parte de ustedes.
¿Dónde sitúo entonces mi ubicación?

La noticia fue un martillazo fulminante que terminó por desmembrar el último pedacito de esperanza mas o menos sólida que le iba quedando. Lo que un día fue un gran iceberg de esperanza pura y dura terminó definitivamente ese día, por la tarde, cuando la jornada de los que tienen jornada va llegando a su fin. Por lo menos había salido de la larga agonía de esperar mirando el horizonte un nuevo amanecer; no, el sueño pasó factura y el precio había que pagarlo. Salió presuroso sin decir palabra a cualquier sitio; la calle, afuera, un mar de posibilidades o un mar de incertidumbres. El problema es que siempre fue un alfeñique espiritual. Sí, la vida es linda, hay que vivir cada día como si fuera el último pero toda esa palabrería sonaba a publicidad barata mas que a algo a lo que aferrarse.

*"Y como huir cuando no quedan islas para naufragar"

El sol ya se escondía en la gran ciudad pero aún enviaba sus últimos estertores, a esa hora ambigua en que el metro revienta de gente que vuelve a casa el se quedaba sin la que tenía. Sentimentalmente , porque la casa estaba ahí, la mujer estaba ahí, el frigorífico estaba ahí, esa última lata de melocotones en almíbar que tanto le gustaban quedaría ahí. Había tomado una decisión; cerrar la puerta y decir adiós. A recorrer los ignotos caminos de esa tierra distante que habitaba bajo sus pies. Esperando nada en una parada de autobús su mirada se posó en un extraño cartel:

05 marzo 2005
20:30 hrs.
Los cuenteros
Cadáveres y piruletas
(Artistas invitados: El tigre Roberto, Don Quijote de la Mancha y muchos más)
Barde de copas Ilyendil, Plaza Fonsagrada 5
Barrio del Pilar
(Prohibido perdérselo)

Es aquí a dos calles, pensó. Cuenteros …. ¿Por qué no? Se dijo, total no deseaba llegar a casa temprano y hasta existía la posibilidad de reír (¿por no llorar?). El bar era un tugurio como cualquiera, ni peor ni mejor que otros tantos.

- ¿Los cuenteros? – preguntó al de la barra.
- Bajando la escalera.
- Gracias, pónme una cañita.
- Ok.

** “- ¿Decías que los realmente problemáticos son los resucitados?

- Sí. Los zombis saben que deben volver a sus tumbas, y no suelen causar destrozos cuando salen de ellas. Luego vuelven, y al entrar dejan todo recogidito. En cambio a los resucitados no les importa romper las tumbas y dejar todo hecho un asco... ¡Total, están vivos! Primero, hay que matarlos...

Se rió bastante, no se lo esperaba. Salió poco antes de que terminara el show. Cuando puso el pie en la calle, se sintió un poco mas aliviado, pensó este día no iba a terminar del todo mal, lástima que ya eran las 23:55.

* Peces de Ciudad, Joaquín Sabina
** El encargao, Los cuenteros.

Elena 98.
Óleo sobre tabla
130 x 80 cm

Hay ventanas fijas
y ventanas móviles
desde las fijas observas atardecer,
las personas pasar
disfrutas del ver sin ser visto
un gran paisaje unas veces
contaminación y ruidos otras...
Desde las ventanas móviles,
desde las móviles puedes ir más allá,
caminas, plantas la ventana en el punto a observar
y te deleitas con el panorama
poco importa si te observan, ¿no?
En ocasiones, hasta puede ocurrir
que te encuentres con una toalla atada a la rama de un árbol desnudo.

Stuffen (improvisando a las tantas).

No solo se dedico a mirarla durante toda su existencia,
sino también, en ocasiones, se camuflaba entre sus manos
y entre sus llantos sabiendo que algún día
se la llevaría consigo para siempre.

Así la luna, hechizó a la niña,
con un magnetismo que sólo ella es capaz de provocar,
incapaz de mantener por un solo instante,
mirando a través de sus ojos.

No sabía como decirlo sin que un nudo se atravesara en su garganta. Las ideas y las palabras se arremolinaban y sabía a ciencia cierta que al final terminaría por bajar la mirada sin decir lo que quería decir.

- Eso, hija, me piro. Cojo nuevamente la mochila y me voy a rodar los caminos. Todos los caminos llevan a Roma, y cualquiera cogeré. A modo de consuelo soltaría un, “en invierno volveré”. Como el almendro, diría casi sin voz, y esbozaría una sonrisa paliativa que no surtió el efecto deseado. Al contrario pudo ver como sus ojos se llenaban de tristeza y su carita de incertidumbre.
- ¿Cómo le harás?, preguntaría casi sin voz.
- Como lo he hecho siempre, vivir al día.
- ¿Y la comida, el alojamiento, el autobús, los asaltos?
- Salame, una bolsa de dormir, el pulgar, un cuchillo.
- Estas loco.
- Puede que sí - respondería él- pero visto lo visto no tengo otra opción.
- No te vayas, a mi no me importa….
- Debo hacerlo, no es por ti niña, es por mí que lo hago. Así como llegué aquí un día furtivo, así dejo la paz de tu casa y la calidez de tu compañía. El mañana es completamente incierto, pero ¿quién tiene comprada la vida?. ¿Recuerdas esa canción?
- Por favor no me vengas con eso ahora.
- Es verdad, así me siento y por eso me voy. Volveré te lo prometo.

Cuando escuchó la llave en la cerradura fingió ver la televisión, como si la tormenta estuviera lejos, muy lejos de esa confortable sala . Mientras ambos preparaban la cena el soltó una frase que sonó como una piedra.

- Te escribí un correo, léelo cuando esté dormido.

Este cuento había subido a atra unos pocos días antes de la hecatombe viral. Aquí va para los que no alcanzaron a leerlo. (Y para todo el que guste, claro)

Querido diario

Querido diario:

Hoy mamá trajo un gatito. Es color crema, peludo como un pompón, y tiene los ojos azules. Mamá dice que es siamés (no sé bien qué quiere decir) Es muy juguetón y me tironea de los cordones de las zapatillas a cada rato. Es la primera vez que me dejan tener un animalito. Le puse de nombre Nino.

Querido diario:

Mamá me dijo que soy un tonto por decirle Nino, que es una gata, y que por eso la compró, para que tenga gatitos y venderlos. Así que ahora se llama Nina. Va a ser lindo cuando tenga los gatitos. Siempre estamos jugando y, a la noche, se acurruca a mis pies y se duerme ronroneando. A veces no me deja hacer los deberes, porque se pone a jugar con mi lápiz en cuanto empiezo a moverlo para escribir. Así que arranco una hoja, hago una pelotita y se la doy, y ella la corre como loca por toda la pieza, después me la trae y se queda mirándome para que se la tire de nuevo. Yo pensaba que sólo los perros hacían esas cosas, pero Nina es muy inteligente. Aunque yo sea tonto, como siempre me dicen mamá y papá, a ella no le importa, y me quiere mucho igual.

Querido diario:

Hoy Nina se llevó una paliza, porque se subió a la biblioteca y agarró ese adorno viejo que era de la abuela de papá, y se puso a jugar hasta que lo rompió. Papá la corrió con el cinturón y, por más que se escondía abajo de los muebles, la agarró de la cola y le dio un montón de cinturonazos. Yo la rescaté y me metí con ella en mi pieza, pero cómo duele ese cinturón cuando pega con la hebilla, me quedó una raya roja en la cara y me salió mucha sangre. Ahora quedé con el cachete hinchado y se van a reír de mí en la escuela, como siempre.

Querido diario:

Hoy sí que hicimos lío con Nina. Resulta que ella se puso a jugar con un globito del árbol de navidad, y se le enganchó una uña; yo la quise desprender, y nos caímos los dos con árbol y todo. Tengo la cola toda colorada, supongo que Nina también, pero a ella no se le nota por el pelo. Ya no quiere salir más de mi pieza, se asustó mucho con la paliza que le dio papá. Le puse un almohadón viejo al lado de mi cama, y la pasamos acá, los dos solos todo el día, salvo cuando voy a la escuela. Quisiera poder llevarla conmigo.
Pero ya le dije que no tenga miedo, que me tiene a mí para defenderla.

Querido diario:

Papá está enojado con mamá, y ella con Nina, todo porque se le están poniendo los ojitos amarillos y el pelo gris, y parece que eso quiere decir que no es siamesa. Papá le estuvo gritando a mamá que eso le pasa por comprar una gata sin papeles ¿Qué será una gata con papeles? No sé, pero mamá ya no le da más el alimento para gatos, ahora le da bofe crudo, a veces le hace mal y la hace vomitar. Yo le consigo pedacitos de carne o pescado de la heladera, ¡y se los come con u... (... pincha y lee, que no acabé)

TU CINTURA

Galopando a lomos de tu cintura,
cual góndola al viento yo la manejo;
tus ojos son faros, mi catalejo,
tus besos, brebaje de mi locura,

tu risa, la lira de mi ilusión,
tu pelo, las alas de mi montura,
tus manos, veneno de mi cordura,
tus pechos, la miel de mi tentación.

Vivir yo no puedo sin tu cintura:
la oigo, la siento, me empuja, me lleva,
siguiendo la orden del corazón.

Me muestra las rutas de mi aventura,
me quita, me da, me baja, me eleva,
rompiendo las leyes de la razón.
Cayetano Bretones - Goreño

Yo nunca llamaría a esto una situación desagradable.
Nunca te enseñaría como mentir.
Pero algunas veces he caminado entumecido,
y debo contenerme antes de llorar,
antes de llorar.
Yo nunca llamo fea a cualquier cosa.
Yo nunca la llamo rara y solitaria.
Yo nunca quiero tomarme las cosas a la ligera,
porque ellas nunca han sido mías.

Oh no, ahora no lo he escuchado aun.
Oh no, no lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
solo quién es
y no es
un amante en la ciudad.

Yo siempre pensé que debería de ser una estrella brillante.
Yo siempre pensé que tú deberías de sentirlo también.
Pero algunas veces yo he estado intentando conversar
y debo contenerme
antes de caer;
caer sobre tí.

Yo nunca pienso que deberían de asustarme
(parejas asustadas en este frío)
parecen sentirse tan bien en su ansia.
Sólo me sorprende cómo saben.
Oh no. Ahora no lo he escuchado aun.
Oh, no. No lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
sólo quién es
y no es
un amante en la ciudad.
Yo juro.
Estoy cercando el mundo entero.
Está jurado.
Estoy cercando el mundo entero.

Yo nunca podré divertirte;
estaría demasiado asustado para intentarlo.
Pero algunas veces he estado caminando entumecido.
Y me olvido de mí mismo.
Y me olvidé de mí mismo.
¿Y no preguntas por qué?

Oh no. Ahora no lo he escuchado aun.
Oh no. No lo he escuchado.
Pero yo las conozco y ellas se inclinan a ver
solo quién es
y no es
un amante en la ciudad.

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Asunto : No despedida

Mi niña, corazón de picota, ¿recuerdas cuando te llamaba así?. Eran otros tiempos, lejanos escasos de voces y risas pero abundantes en letras y corazón. Siempre me pareció gracioso eso de corazón de cereza (que sería en mi tierra), en fin. El dolor de estómago de esta mañana era cierto a pesar de que no me creíste, eran nervios, sabes que siempre se me agarrota el estómago cuando tengo algo importante que hacer o decir. Bueno lo disparo de una buena vez.

Me marcho. He estado pensando mucho estos días, tal vez por eso me veías distante y callado, pues sí mi niña. Pensarás ¿qué voy hacer?, ¿a donde iré?, pues haré lo más simple del mundo y siento que es lo único para lo que sirvo o lo único que me llena en estos momentos. Cogeré la mochila y a la carretera. Cualquier destino me sirve. Iré a conocer tu tierra o a donde el primer chófer que pare me lleve. ¿Que es peligroso?, pues sí pero no más que cruzar la calle. Sabes lo bueno de hacer eso es que uno valora mucho el día a día, el hecho de que cuando la noche empiece a caer ya tengas donde dormir medianamente bien es un gran logro, ayuda además a ser sencillo y conformarse con poco, cosa que hoy en día poco se ve. Me da miedo hacerlo, claro que sí, cuando hice lo mismo era mi tierra, mis paisanos, mi sur, ahora es todo nuevo. A rodar mi vida cantaba Fito y pues eso haré, hecharé a rodar a mediados de primavera o principios del verano, por eso este mail es una “no despedida”. Por favor permíteme dejar mis cosas en tu casa, las que no me lleve, prometo volver por ellas antes de cruzar el charco si es que decido cruzarlo definitivamente. Tu sabes que la mano no se me dió como esperaba así que ahora me juego mis últimas fichas y ya veremos. Todo está por venir, igual que antes de salir de casa.

Y bueno, ya tu sabes lo cobarde que soy así que preferí escribírtelo antes que contártelo directamente. Tu me entiendes, son las 22:03 estoy en un ciber tu llegarás pasadas la medianoche y yo creo que también, saliendo de aquí no se a donde iré antes irme a casa.

Un besote mi niña corazón de picota. Hablaremos más tarde.

Enviar.

Otra noche, un día más pasado
En que el calor mueve la mano.

Cómo escribir el pensamiento,
El sentimiento confundido
Que quema las palabras
Al mirar atrás.

Otro día para leer las letras,
Y escribir sobre ellas,
Sobre esta puta vida
Que se escapa entre los dedos.

¿Por qué estás lejos felicidad?
Si quiero volver a hallarte,
¿Por qué me saludas de reojo
Sin darme la mano?

Cómo saber que Alma no miente
Cuando crees estar segura al lado,
De un lado amigo.

Cómo saber si soy fiel a tu mirada
O vendrá otra a recoger los pedazos
Que alguien rompió un día.

Quiero mi vida en verso
En letra clara para no despistarme,
Sin saltar ninguna línea
Para no volver a errar en tu camino
Para que al leer el final
Pueda sentir que ha merecido la pena
Tus olvidos dedicados,
Para pronunciar “te amos” verdaderos
Solo a ti, que recorrerás conmigo
Los incansables senderos de la eternidad.

¿Alguna vez soñaste
con arracarle un pelo de la barba a Papa Noel,
despertar en un jardín mojado
o bailar bajo la lluvia a lo Gene Kelly?

¿Alguna vez soñaste
que no tenías nada y eras feliz,
porque menos necesitabas?,
¿que no tenías miedo,
y eso te hacía vulnerable?

¿Alguna vez quisiste ser un ángel
hasta descubrir que los buenos son tomados por tontos
y tarde o temprano terminan mal?

¿Alguna vez soñaste que eras libre
y al desligarte de toda atadura
te quedabas sin nadie a quien amar?

¿Alguna vez soñaste vida?
¿Alguna vez viviste un sueño?

Sumergida en tu susurro,
abrigada en tu piel
presa de tu dulce y suave cordel.

Callado destino,
dogma de fe,
credo y anhelo que me hace crecer.

Alas abiertas en sueños de amor
tibia distancia que añora tu voz

Ave rapaz que busca su mar,
grandioso vuelo de libertad.
Olas que un día te dieron su sal
siguen tu rumbo, cuidan tu paz.

Vuela tu cielo,
surca tu mar.
Libre te quiero para regresar.

Soñar que conmigo sueñas,
es sueño tan incitante,
que sueño que te despiertas
y que me miras amante

CÓMO NO, GUILLERMO

Me ha llamado mi amigo Guillermo. Dice que le pasa algo muy raro, que tiene una hemorragia cerebral.

-Claro –le dije- y me llamas para decirme que tienes los sesos fritos, sangrantes, despachurrados, ¿no?

Tras ese primer intercambio de frases a borbotones, como “su hemorragia”, pude entender un poco lo que le ocurría: no era capaz de detener su mente. Le salían por las orejas cuentos, personajes. Estaba agobiado. Más tarde, decidió que lo que sufría era un brote maníaco.

-Me he quedado despierto toda la noche porque necesitaba narrar muchas cosas... se me narraban solas -decía.

-Chico, tranquilízate, eso es bueno, ¿no?

No, decía que no era bueno, que su ordenador mental estaba a tope, que era necesario añadirle más gigas... eso, que no controlaba su instinto creativo, que se le había desbocado el pensamiento... y yo, que acababa de leer “El hombre que confundió a su mujer con un sombrero”, le dije:

-Oye, eso me suena a síndrome de Tourette.

-¡Vete a la mierda! -me contestó, es la primera vez que Guillermo me contesta así, no es su estilo.

-Cálmate - le repetí, sin importarme caer en la redundancia.

Pensé que lo mejor era ir a visitarlo.

Cuando me abrió la puerta, traía un folio en las manos:

-¿Te leo un cuento? -me dijo sin más.

Sí, realmente está hecho unos zorros.

Hemos hablado largo y tendido... es decir, ha hablado y yo he escuchado.

Le di un masaje en los pies, sé que le gusta. Se relajó mucho. Entonces, para variar, lloró y yo, que nunca llevo pañuelo, tuve que recoger sus lágrimas con el torso de mis manos... ¡siempre me llora Guillermo!

-Yo te entiendo, Willy. Has estado en dique seco, atrofiado, descuajeringado.

Mi amigo Guillermo asentía con la cabeza, los ojos muy abiertos, hinchados por el llanto, como dos tomates con pupila. Yo continuaba, ahora en monólogo:

-Y no te pregunto por qué, tú sabrás, ¡eres tan hermético!

Se encogió de hombros. Claro, entiendo: si uno es hermético, sólo a través de las lágrimas puede comunicarse, y los amigos, ¡a hacer cábalas! A despejar ecuaciones de segundo grado donde “x” o “y” son las penas de Guillermo.

-Guillermo, yo no soy Pitágoras, mi niño.

-Ya lo sé –admitió triste. Entonces, decidí ser Pitágoras, Tales de Mileto, o incluso Freud, sólo para él:

-Mira, mi amigo Ahora, se ha abierto una compuerta y tiene que drenar. Tus fantasmas, tus molinos, tus realidades, tus mierdas buscan un objeto donde materializarse...¿sabes qué es la obsesión? Pues simplemente una defensa de la ansiedad, así, como te lo digo. Lo tuyo funciona de la misma manera: quieres echar a cabalgar todo a lomos de corceles, magos, estrellas, neuróticos, sibemoles, vencejos y estatuas, ¡extraña tu simbología! Es como la alergia. Una reacción desmesurada... mi querido Guillermo, esta noche, me quedo a dormir contigo. Esta noche eres un niño. Imagin... (... pincha y lee, que no acabé)

EL PODER DE LA CONCIENCIA

Mientras paseaba por una calle periférica de la capital, me llamó la atención un pequeño rótulo perdido entre una veintena de anuncios pegados en la puerta de un establecimiento, en el que decía:
“Se hacen limpiezas espirituales de negocios y personas”.

Aunque seguí caminando, la curiosidad no satisfecha me retuvo y me hizo volver para estar seguro de lo que había leído, pues me suele suceder que mis pies no obedecen hasta tanto no resuelvo mis dudas: no terminaba de entender aquello de limpieza espiritual, y mucho menos, de negocios.
Al fin, una vez estuve frente a la puerta y releí el rótulo deletreando su mensaje, sólo para satisfacer mi curiosidad, me decidí a entrar.

Me recibió una señora de aspecto exótico, con el pelo recogido en la coronilla en forma de escoba, simulando a una cacatúa, y mi primera impresión fue la de estar ante una embaucadora convencida de que estaba prestando un gran servicio a la sociedad.

-Por favor –la pregunté-, ¿me podría decir usted a qué se refiere eso de limpiar el espíritu de un negocio? Porque si ya es difícil limpiar el espíritu a las personas, el espíritu de un negocio..... es que no lo entiendo.
-Pues verá –me respondió un tanto dubitativa, pensando tal vez en la doble intención de mi pregunta.
-No repare en nada, señora –la dije-, más bien le pregunto porque soy comerciante y todo lo que se mueve alrededor de éste mundillo, me interesa.
-Bien, pase, pase -me invitó a entrar mientras me indicaba con la mano la puerta de su despacho. Una vez sentados, frente a frente, comenzó a desgranar el secreto que, bajo su mágica dirección, conseguía liberar a cualquiera de sus remordimientos e influencias negativas.
-Hasta aquí todo perfecto, señora –la interrumpí-, pero la incógnita sigue abierta y no veo que usted me indique el camino para llegar a la verdad. Insisto: quiero saber cómo se limpia el espíritu de un negocio.
-Muy fácil, señor -me contestó ésta vez convencida de que sacaría tajada-, si usted tiene problemas personales, adopta prácticas ilegales, maneja dinero negro o defrauda al fisco, esa inquietud que le atormenta se traduce en la negación del éxito o del buen funcionamiento de su empresa, por lo que nosotros le sometemos a unos cursos de contenido psicológico que le mantendrá con energías renovadas cuando aprenda a disociar lo personal de lo meramente comercial.
-Eso puede ser cierto, señora –la dije-, pero lo que realmente cuenta es estar en paz con la sociedad y con la justicia.
-Por supuesto que sí –me contestó-, pero en la vida, como usted sabe muy bien, lo que verdaderamente nos hace sentir felices es cuando estamos en paz con nuestra conciencia.
-De acuerdo, señora, ¿cuándo puedo empezar el cursillo?
-Si usted lo prefiere puede comenzar mañana.
Goreño

En el extranjero, siempre han resultado misteriosos nuestro comportamiento temerario y nuestra lamentable historia. Nosotros lo hemos asumido sin comprenderlo: es algo tan natural como que llueva o que haga frío en invierno. Ahora que de nuevo marchamos todos juntos, compelidos una vez más a apostarlo todo a una empresa imposible, precisamente ahora que todo el país se dispone a perder otra guerra, nos corresponde a los que, aún en medio del frenesí, mantenemos un mínimo de lucidez, reflexionar acerca de las causas de nuestro proceder. Sería absurdo pretender sustraernos al influjo que moviliza a nuestros compatriotas: ya lo dije, todos marchamos juntos, irremediablemente, hacia la derrota, y posiblemente hacia la muerte. Eso es lo que sabemos, nuestro único dato seguro. Sin embargo, ni siquiera en una situación desesperada es superflua la reflexión.

El primer motivo de nuestra conducta es un proceso interno del individuo, simultáneo en todos los individuos. Todos nosotros lo conocemos. Ni siquiera merecería la pena referirse a este proceso, si no fuera porque, curiosamente, apenas se menciona. Cualquiera puede contrastar, sin embargo, su propia experiencia con las menciones que sí existen: no se conoce ningún caso en el que no hayan coincidido. Describiré brevemente el proceso al que me refiero:

El individuo empieza escuchar unos tambores imaginarios. Al principio son golpes aislados, que quizá puedan confundirse con algo que se cae, etc. La frecuencia de los golpes va aumentando, sin embargo. Acaban formando una sucesión uniforme, con intervalos que dependen del individuo: suele variar entre uno y dos segundos. Se ha dicho que estos tambores son una llamada irracional e irresistible hacia la guerra. Creo que este juicio es cierto en esencia, pero inexacto. La guerra es un concepto muy amplio: implica un objetivo ajeno a ella misma (un objetivo político o económico) y una serie de normas (no me refiero a las distintas "normas de conducta" que se han propuesto a lo largo de la historia, sino a normas que definen lo que es y lo que no es guerra). Mi opinión es que los tambores son una llamada irracional e irresistible hacia el combate. Otros, seguramente, cambiarían "combate" por "saqueo": no dejarían de tener razón, sólo sería un enfoque ligeramente distinto del mismo fenómeno.

Como ya se ha dicho, esta llamada que recibe el individuo, es un proceso que se repite en todos los individuos de la nación. Por lo tanto, y obedeciendo esa llamada, nos armamos y marchamos al combate. Lo normal es que tengamos dificultades para dormir, incluso para descansar, hasta que hayamos combatido.

Haré un inciso para poner en su lugar ciertos disparates que se dicen o escriben acerca de este tema. Por supuesto, no existe ninguna trama policial en todo esto. No hay ninguna conspiración del gobierno para hipnotizarnos, ni nada por el estilo. ¿Acaso alguien ignora que lo mismo que ahora sucede sucedía mucho antes de que se inventaran las té... (... pincha y lee, que no acabé)

(Lo voy a pegar por capítulos, para que no se haga tan larga la lectura).
Érase Quesera, una fantasiosa y alegre niña de siete años que siempre quería jugar.
Quesera disfrutaba de una infancia feliz, junto a sus padres y la bella Toni.
Toni era la hermana mayor de Quesera, tenía 16 años y siempre había sido la muchacha más hermosa del pueblo (Rindormo). Tanto Quesera como Toni se caracterizaban, entre otras cosas, por poseer un nombre poco convencional. En el caso de Toni, la cuestión estaba clara, sus padres le habían puesto Antoñita como la abuela, y como a la hora de la verdad no resultaba demasiado agradable ni moderno, la llamaban Toni. Siempre había algún listo que le decía: - Pero ese es nombre de chico.- Cosa que a Toni le encantaba. Quesera ya era otro tema; en el colegio siempre estaban haciendo bromitas con su nombre, que si vendía o hacía queso, que si de mayor sería la mujer del quesero, etc… Pero Quesera tenía tanto sentido del humor, que disfrutaba de las bromas realizadas a costa de su peculiar nombre, riéndose junto a sus compañeros. Pero claro, eso resultaba más fácil cuando una sabía que la habían llamado así porque sus padres adoraban el mundo de los cuentos, y Quesera, era una palabra que salía en casi todos los cuentos.
Un buen día se mudaron a un pueblo vecino, “Ansarme del Tuérnamo”, ya que los padres de Quesera habían comprado una casa mejor y más grande.
La llegada a la nueva casa estuvo muy bien, a Quesera le encantó en seguida, por primera vez disfrutaría de una habitación para ella sola, en una casita con escaleras (siempre le habían impresionado las escaleras). En cuanto a los alrededores, eran frondosos, llenos de árboles, arbustos, plantas, flores… Sin duda aquello se asemejaba a la idea que la niña tenía del paraíso (a pesar de que el verde de las plantas era como demasiado claro.
Toni, por su parte, no se encontraba tan emocionada con la llegada al nuevo hogar. Sin duda su mente aún estaba con todos aquellos pretendientes que habían acudido a despedirla llorando desconsoladamente (a Quesera ya nunca se le olvidaría la cómica imagen de tanta varonil plañidera, berreando mientras el coche de la familia se alejaba).
Como la zona parecía tranquila, Quesera no tuvo dificultades con que la dejaran salir a inspeccionar el terreno. En una casa cercana descubrió a un apuesto joven de 16 años que le dijo que era el jardinero, que se llamaba Jaime y, aunque parecía muy ocupado, fue muy agradable con ella. Quesera vio algo en él que no habría sabido explicar, pero en seguida supo que no sólo quería, sino que conseguiría hacerse amiga de él, costara lo que costase.
El paseo resultó de lo más productivo, todavía le dio tiempo a conocer a dos o tres personas más, cuando decidió volver a su casa y descansar de tantas emociones.
Los días iban transcurriendo mientras sus padres trabajaban, Quesera iba al colegio, y Toni siempre andaba fuera.
Quesera en seguida hizo amistades en la nueva escuela, do... (... pincha y lee, que no acabé)

Este texto no es de mis favoritos, pero ya se me va acabando el repertorio, así que aquí va. (en unos 1500 años escribo otro! :P )


Mi vida con César

César y yo vivimos juntos durante casi diez años. No me imagino la vida sin él, siento que ha estado a mi lado desde siempre.
Al principio era muy dulce y siempre me hacía reír. Hasta que un día, a menos de un año de convivencia, sucedió la primera agresión; no fue muy fuerte, pero me dolió y, casi sin pensarlo, le devolví el golpe. Él se quedó mirándome descolocado, evidentemente, no se imaginaba que era capaz de defenderme. Pero, ante mis respuestas, se encolerizaba más y todo se salía de control. Así que no le di demasiada importancia al asunto y opté por ignorar sus ataques de violencia, porque eran parte de él, era su esencia, y yo sabía que nunca sería capaz de hacerme daño realmente.
Todos quienes lo conocían lo encontraban encantador, pero Inés, mi única amiga, sabía de su temperamento y alguna vez se sinceró: "Vos y tu César... no sé cómo lo aguantás..." Es que nunca pudo entenderlo, sé que siempre me consideró una estúpida por quererlo así. Nunca comprendió cuánto necesitaba su compañía; y es que, cuando no estaba enojado, podía ser tan dulce como en los primeros tiempos, despertarme a la mañana con una canción, hacerme reír... y yo estaba tan sola...
Yo lo aceptaba como era. Y tal vez fue por eso que siempre le perdoné todo: porque él era el único que me aceptaba tal cual soy. ¿Por qué la violencia? Nunca lo entendí, él era muy difícil de comprender, se me hacía imposible entrar en su mente y leer sus pensamientos. Cómo me hubiera gustado poder hacerlo, especialmente cuando, por cualquier pequeñez, montaba en cólera y comenzaba a atacarme. Pero los momentos de afecto y alegría me hacían olvidar sus tontas agresiones.
Cuando enfermó sentí que mi alma se estrujaba. Lentamente, había ido perdiendo su carácter, y siempre estaba cansado y sin apetito. Pasó poco tiempo antes de que supiera de su enfermedad. Él nunca supo lo grave que era, pero el doctor Valman me había dicho la verdad, aún recuerdo sus palabras “No hay forma de saber si el tratamiento va a funcionar, hay que esperar”; le hablé de internarlo, pero me respondió que no haría diferencia.
Una noche, César estaba especialmente mal. Temerosa de lo peor, llamé a Valman: “Si mañana sigue igual, lo llevamos a la clínica”, me respondió. Pero el tono de su voz no hizo sino intranquilizarme aún más.
Intentando disimular mi angustia, entré al cuarto de César, pero lo hallé profundamente dormido. Me descubrí llorando: "César, no me hagas ésto, te necesito, no me dejes" murmuraba para mis adentros. "Te quiero, César" y las lágrimas corrían por mi rostro.
Siempre supe que, posiblemente, la diferencia de edad lo haría partir antes que yo, pero no estaba lista para ésto, aún no, no resistía la idea de perderlo.
Me llevé una reposera a su habitac... (... pincha y lee, que no acabé)

Cuando Quesera no estaba con Perchén, era porque estaba con Lolo, un muchacho de doce años, al que admiraba y respetaba muchísimo por su increíble iteligencia (entre otras cosas). Quesera opinaba que Lolo tenía razonamientos de chico de quinceavo curso (si es que tal cosa existía, porque la muchacha, que cursaba segundo, no tenía muy claro qué era lo que venía después del octavo curso).Era evidente que Lolo disfrutaba con la compañía de Quesera porque ésta le hacía reir. A Loló también le unía una gran amistad con Perchén, que era tan gracioso y divertido.
Daba gusto encontrarse con Perchén y Lolo por ahí, sumidos en una de sus profundas conversaciones, cuando nadie diría que les separaban tantos años de intervalo generacional, de no ser evidente por la diferencia de estaturas (hay que decir que para colmo, Perchén era un niño muy bajito para su edad, mientras que Lolo era el más alto de su clase). Quesera disfrutaba a menudo observándolos sin que ellos se dieran cuenta, y se decía para sí misma mientras sonreía: "Lolo y Perchén, éso sí que suena bien..."
A veces, a la salida de la escuela, se juntaban los tres amigos para volver juntos a sus respectivas casas, mientras charlaban distendidamente. Formaban un grupo de lo más heterogéneo, aunque lógico, ya que Lolo era un chico demasiado profundo y melancólico, que a menudo necesitaba a alguien que le hiciera reir, trabajo para el que tanto Perchén como Quesera, estaban más que cualificados. A Quesera a veces se le antojaba que Lolo era uno de esos genios que aparecen una o dos veces cada cien años y terminan suicidándose por falta de comprensión o amor a la edad de treinta y cinco, dejando tras de sí una serie de magníficas obras que le convierten en inmortal.
(Querido lector, ¿se asombra usted de que Quesera no pensara que Perchén fuese otro genio?, pues no se me asombre que, como ya señalé anteriormente, Quesera opinaba que Perchén era un niño superdotado, y, señor mío, tanto a mi entender como al de Quesera, eso no tiene ningún mérito.)
De camino a casa se solían encontrar con Jaime el jardinero, trabajando siempre en alguno de los preciosos jardines que las gentes dejaban a su cuidado. Entonces, los tres colegiales le saludaban alegremente, él les contaba alguna de sus divertidas anécdotas, hasta que Loló y Perchén decidían continuar su camino, dejando allí a Quesera, que tenía la costumbre de quedarse un ratito más hablando con Jaime.
A pesar de que no le había resultado fácil (le había costado algún berriche y pataleta que otro reclamando su atención), Quesera había conseguido hacerse muy buena amiga de Jaime y que éste la apreciara y la tuviera en cuenta realmente. Se podía decir que a estas alturas del cuento, Jaime era el mejor amigo de Quesera y viceversa. Confiaban plenamente el uno en el otro, y se contaban todas sus penas, preocupaciones, logros y anhelos.
Él era la única persona que realmente la trataba como a una chica mayor.
Jaime tenía el sueño de ganar el s... (... pincha y lee, que no acabé)

(Tomad aire, que esta es la parte más larga).

Resulta que en las cercanías del colegio se encontraba una casa muy grande que estaba rodeada de un jardín un tanto descuidado, donde habitaba el “viejo gruñón verde” (así era como lo llamaba Quesera).
El viejo gruñón verde se llamaba Matías, era un señor mayor de unos setenta años, muy feo (a Quesera le habían enseñado a valorar la belleza interior desde chiquitita, pero es que este señor era muy feo) y bastante respetado en el pueblo, aunque Quesera siempre sospechó que ese respeto, en realidad era miedo, en parte debido a que se trataba de un hombre con gran poder (era dueño de la mayoría de las tierras de la zona), en parte debido a su “mala leche”.
El caso es que la mayoría de las gentes se llevaban bien con él, y aunque casi nunca le hicieran caso cuando hablaba (era muy pesado), dejaban que sus hijos jugaran en los alrededores de su casa, e incluso a veces le pedían que los vigilara mientras ellos realizaban sus obligaciones.
La primera vez que Quesera vio al viejo Matías pensó “qué raro, ese señor tiene la piel verde”. Le dio un poco de repelús, pero cuando preguntó por ahí que por qué ese hombre tan feo era de color verde la miraron todos como dudando entre si se había vuelto loca, o si ya estaba con uno de sus chistes en la boca.
Al poco tiempo de llegar a Ansarme, Quesera se encontraba jugando con sus amigos a la salida del colegio, al lado de la casa del viejo Matías, cuando se les perdió el balón como por arte de magia. Eso era algo que solía ocurrir cuando jugaban en esa zona, y la cosa siempre concluía como misterio no resuelto.
Quesera opinaba que el balón debía de hallarse en las dependencias del viejo de cara verde, pero los niños le decían que no, que se limitaran a cambiar de juego, ya que siempre ocurría lo mismo, que el viejo Matías decía no saber nada al respecto…
Pero a Quesera no le convencían nada ese tipo de respuestas, así que se decidió a saltar el muro, para ver si encontraba el dichoso balón, esperando que el viejo no la descubriera.
Una vez dentro del jardín, se sorprendió observando la especie de selva que se abría ante sus ojos. Comenzó a buscar entre los arbustos hasta que finalmente vio el balón –l o sabía- pensó mientras sonreía para sí, cuando una desagradable voz le dijo: -¿Quién eres tú y qué haces en mis propiedades?-
Ella respondió con voz entrecortada:
- Soy Quesera y…y es que…, es que se nos cayó el balón aquí dentro-
- ¡Ese balón no es tuyo! Así que déjalo ahí y vete de mi casa, niña entrometida. ¡Vete!- Dijo el viejo mientras señalaba hacia una puerta cerrada que había en medio del muro - ¡Y que no me entere yo de que hables a nadie de esto!

Quesera salió corriendo mientras pensaba – ya sabía yo que era verde este señor…-
Los demás niños la estaban esperando fuera, así que al verla salir con la cara tan pálida se extrañaron y le preguntaron:
- Qué te pasa? ¿Es que has visto un fantasma?-
Ella se limitó ... (... pincha y lee, que no acabé)

Hace mucho tiempo atrás cargó su mochila con sueños, ilusiones y esperanzas verdes, australes. Todo un cargamento de lluvia, bosque, viento, hojas oxidadas, leña y pan recién hecho. Sin que se diera cuenta se fueron desperdigando una a una a lo largo del camino, no era Teseo, mucho menos Pulgarcito para desandar lo ya recorrido y volver tener su cargamento austral. Ni sueños ni utopías, menos esperanza, ésta fue la última en caer de la mochila, cumpliendo así el viejo dicho de que la esperanza es lo último que se pierde. Pensado en descubrir para sí caminos antiguos de pavimento moderno fumaba retazos de sus ensoñaciones sentado en el cordón de la acera.

- ¿Tienes un cigarro?
- Toma
- Gracias, ¿y fuego?
- Quédate con las cerillas.

Un tipo de aspecto huesudo, con jersey negro, una extraña gorra blanca a tono con sus pantalones era su inusual acompañante callejero. ¿Pantalones blancos?, pensó para sus adentros, y qué antiguas esas patillas tan largas, si hasta parece un gigoló, pantalones blancos, ¡por dios¡.

- Las mujeres son un quebradero de cabeza, soltó al tiempo que hacía círculos con el humo.
- No son mujeres precisamente con lo que me devano los sesos.
- ¿Con qué entonces?
- ¿Importa?
- Si no quieres hablar lo dejamos y ya.
- Se trata de “el dorado”, de “mi dorado”, de ir en pos de el y dejar atrás….
- Soy marino, me vas a decir tú a mi lo que es dejar atrás las cosas que aprecias.
- Bueno….
- El dorado está más cerca de lo que puedas imaginar, puede hasta que ni tengas que partir para encontrarlo.
- No me vengas con esa estupidez de buscar dentro del corazón..
- No, solo te digo que abras los ojos y que sepas escoger tus amigos.
- Mmmmm, marino. ¿y en donde has estado antes?
- Muchos sitios, no me creerías.
- Inténtalo.
- ¿Tienes otro cigarro?
- No, el que te di era el último.
- Si era el último ¿por qué me lo diste?
- No lo sé, quiero creer que si doy un cigarro a quien no lo tiene cuando sea yo quien no tenga alguien me salvará con uno.
- No eres muy listo, pero tienes buen corazón, eso puede que te lleve lejos.
- Qué sabes tu.
- Sé que nadie regala nada en este mundo. Todo tiene un precio, y tu dorado también. ¿estás dispuesto a pagarlo?
- Claro.
- ¿Y si no das la talla?
- Si no lo intento nunca lo sabré.
- Buena respuesta.
- El problema es que estoy a medio camino, todo ha sido cuesta arriba y ya no me quedan ni fuerzas ni ganas de seguir.
- ¿Qué opciones tienes?
- Todo cuesta arriba pero ahora voy descalzo.
- Solo te digo una cosa, sentado no lograrás mucho.

Se puso de pié, estiró las piernas y luego se quedó en cuclillas justo frente a el. Si tu dorado te lleva a Buenos Aires pregunta por el bar “la niña de Gibraltar”. Le estrechó la mano para despedirse y él sintió un frío círculo de metal en la palma, bajó la vista para ver la pequeña brújula que el marino dejó en su mano. Cuando quiso agradecerle ya no estaba... (... pincha y lee, que no acabé)

A CORAZÓN ABIERTO

Enfrentado al temporal, con esperanza,
me hago a la mar arrastrado por el viento,
y en mi pecho brota un nuevo sentimiento
mientras sale el sol y llega la bonanza.

He limpiado de ruindaz mi corazón,
he purificado las cloacas de mi alma,
he alejado la tormenta y veo la calma
en la oscura noche de la sinrazón.

Remolino turbador que arrebatabas
a mi vida la razón de su alegría,
perturbando en el Edén su sonfonía,
mientras vengador y cruel te recreabas.

No claudicaré al chantaje del dolor,
ni oiré campanas de triunfo enloquecido,
y en mi roto corazón, triste y herido,
no tendrá lugar el odio vengador.

Yo quisiera vivir amándote, vida.
Y morir de amor: así quiero morir,
si me dejaras contigo compartir
el doble placer de hacerte mi querida.

¿Qué vale la vida si en penumbra vives
en el pozo ciego de la incomprensión,
si se oculta la impudicia y la traición
en el pan envenenado que recibes?

Prefiero ser libre, náufrago y sediento,
perdido en la mar sin norte ni destino,
que vivir seguro amarrado en el puerto
en las aguas sucias de mi desatino.
Cayetano Bretones

Me preguntas cómo estoy, casi sin mirarme a los ojos, los esquivas de soslayo, no te atreves a mirarme
-Estoy bien- miento.
Entretanto, sin querer, rozas mis dedos al cambiar la marcha, mientras yo intento dejar de oír esa canción que suena en la radio y que me trae tantos recuerdos.
Tú quieres adivinar, lo sé, qué pasa por mi cabeza, como si a través de mis dedos pudieses acceder a mis más íntimos pensamientos…Me hago la fuerte y retiro la mano. Sé que, si me tocas, todo volverá a caer…
La autovía está vacía, no vamos a ninguna parte. Coges la primera salida que encuentras y nos alejamos de la ciudad. La música sigue sonando. La misma que oía cuando viajaba hacia ti, en aquella locura en que casi pierdo el control de mi alma. No la oigo desde entonces- lo sabes bien- y se apodera de mis sentidos y no puedo hablar. Alargas tu mano hacia mi cuello, me dices: “Estás muy callada”. “No tengo nada que decir”, contesto deprisa, aunque mi voz suena a mentira, me conoces bien.
El coche se detiene en un camino de tierra. “¿Vamos a dar una vuelta?” Preguntas insinuando caricias con tu voz. Escondo mi mochila bajo el asiento y salgo del coche.
Nos adentramos en el bosque, cuesta abajo, hacia la vereda del río.
Los espinos se clavan en mi abrigo, sujetándome, pidiéndome que no avance más. Y por un momento deseo irme de allí, salir corriendo, robarte el coche y dejarte allí tirado. Te odio. Esta vez sí has oído mis pensamientos y te vuelves a besarme, sin darme opción.
Tu lengua inunda mi boca, la he echado tanto de menos. Tus manos se deslizan por mi espalda, bajo el pantalón y ya nada me importa…Sólo seguir allí contigo es motivo de supervivencia para mí. Recoges un poco de nieve que resbala de una mata, tu mirada cómplice busca mi aprobación sin esperarla y la introduces bajo mis bragas.
La sensación de frío es sólo momentánea, puede mucho más el calor. Mi sexo hinchado se desdobla en sensaciones. Tus manos fueron creadas para mi cuerpo.
Me acaricias y pierdo el sentido. Desaparecen los miedos, las noches a solas, mi odio hacia ti.Todo se borra. Y me enfado conmigo por ser tan frágil, por olvidar tan pronto las promesas que me hice, por no recordar mi dolor ni mis lágrimas y seguir besándote, abriéndome hacia ti, como estoy haciendo ahora
Desabrochas mi pantalón con sabiduría, lo conoces bien. Me duele pensar cuántos botones ajenos habrás desabrochado pero me recreo en mis celos y me digo: “Ahora estás aquí, conmigo, qué mas dan los botones y los demás besos. Qué importa si para ti no soy nada cuando todo esto acabe…”
Y consciente de mi perdición, me dejo llevar por tus dedos, por tu boca, por tu lengua que barre cada rincón de mi cuello y ese deseo que gime cada vez más en mis adentros.

Aparco mi alma al otro lado del río, o tal vez, mi alma se queda conmigo, no lo sé.
El h... (... pincha y lee, que no acabé)

¿Me estás cargando?
Esa expresión utilizan los argentinos cuando piensan que alguien pretende tocarles las narices o simplemente chinchar; cuando piensan que su interlocutor intenta sacarles de sus casillas. Al menos yo lo entiendo así, ya que nunca viví en Argentina y, para serles sincera, no conozco a demasiadas personas procedentes de aquellas tierras. Pero me estoy aficionando a su cine, con lo que me resulta difícil el hecho de pasar por alto ciertas expresiones, palabras, actitudes, etc., que me puedan resultar curiosas. Por ejemplo: ¿son tan maduros los niños argentinos como aquéllos que aparecen en sus películas? ¿ o acaso el acento influye en dicha impresión de madurez adelantada?
Si es que hasta me da por pensar, que si algún día tengo descendencia, desearía que ésta fuera argentina, al menos durante su niñez.

El otro día tuve el gustazo de ver la película “El sueño de Valentín”. Ese niño gafotas que vivía en la década de los 60 y quería ser astronauta (qué cosas), hasta que las vicisitudes de la vida le hacen cambiar de opinión (¿cuándo se vio un astronauta argentino en la época de los 60?) y decide que lo que en realidad quiere ser de mayor es escritor, en fin, como tantas otras personas…
Porque parece ser que se está poniendo de moda lo de querer ser escritor. El mensaje de Billy Elliot nos llegó como cambiado; ¿quiero bailar? ¡Nooo! ¡Quiero escribir!
Pero la vocación de escritor no suele ser algo que surja en la más tierna infancia; pregúntenle a cualquier niño: “ ¿qué quieres ser de mayor, chiquitín?.“
Les responderá: “dentista, bombero, futbolista”, incluso “periodista para casarme con un príncipe”, pero señores, pocos niños se encontrarán que les digan: “de mayor quiero ser escritor”.
Pues bien, la vocación de poeta, novelista, redactor, etc., es algo que parece va dando la edad. Probablemente surge a la vez que algunos van descubriendo que a las mujeres nos enamoran los poemas y las bellas palabras (es decir, para ligar), o en el momento en que se ha leído ya a varios autores, y uno/a, termina por querer parecerse a aquéllos cuyas palabras tanto admiró. También está el caso de los que simplemente necesitan expresarse o desahogarse, y encuentran en la palabra escrita un buen medio para semejante fin.
Si me preguntaran a mí, no, yo no quiero ser escritor/a , pero escribo si me da la gana (cualquiera me replica tras esto). No creo que exista manera mejor para el desahogo.
Cuando uno/a está rabioso o triste, melancólico o pletórico, uno/a recurre a los gritos (sean en abierto o en el silencio), a las metáforas, a las solicitudes de apoyo por parte de otros.
Pongamos que alguien le insulta descarada e impresentablemente, por ejemplo, llamándole “retrasado/a mental” o simplemente deseándole la muerte, y todo ello de manera gratuíta. Sin duda ese alguien le estará cargando…La cosa empeorará si encima dicha persona atenta contra la facilidad de palabra de usted, burlándose de su retórica. Ante tales... (... pincha y lee, que no acabé)

LA PALOMA

Viendo una paloma un día,
mientras en su nido estaba,
yo la miraba y pensaba
sin saber qué pensaría;

aunque sin saber sabía
que de mí desconfiaba,
sin saber que la miraba
porque admirarla quería.

¿Alguien no sintió algún día
desprecio o veneración
contemplando a un semejante?

Y yo le preguntaría:
¿Con qué justificación
se produce éste contraste?

Cayetano Bretones - Goreño

Solo . Rodeado de gente que habla , que ríe , que mira , que ve , que oye , que escucha . Miro sus ojos , sus labios , manos y bocas que se mueven y paran , gesticulan y vuelven a parar .Intento comprender , entender , aprender , descifrar ese código oculto que les permite tocar , amar , luchar , entenderse...Miro con la concentración de un niño que ve por primera vez el mar y consigue abarcar en su inocencia el sentido de la inmensidad. Descompongo los rostros en números de un código para mí oscuro y secreto . Hago combinaciones de sonrisas y miradas una y otra vez , y me busco en cada una de ellas , sin encontrarme. Cada día , por un instante , tengo la certeza fugaz de que el oráculo se reveló ante mí , pero la certidumbre se deshace entre mis dedos como la arena del reloj que me vive y que no quiere detenerse , que me observa descarado mientras hago como que vivo .Pero no vivo. Respiro por tu ausencia y late el hueco que ocupa en mi corazón .Vacío. Solo.

"(...)
D.Pedro ¡Matadle!
d. Juan ¿Quién os engaña?
Resuelto en morir estoy,
porque caballero soy
del Embajador de España. (...)"

__Tirso de Molina en "El burlador de Sevilla"__

Raquel se encuentra en su habitación, fumando sustancias adulteradas. De repente, entra su madre sin avisar, la muchacha comienza a hacer aspavientos con los brazos, pretendiendo así que la humareda salga por la ventana...

Madre: ¡Qué olor tan extraño Raquel!
¡Y procede de tu cuarto!
Raquel: Pues yo sólo huelo a gel,
si es que me duché hace un rato.
Madre: ¿Y qué es toda esa humareda?
Raquel: Ehh, nada, que he quemado incienso.
Madre: Vaya incienso que marea,
esto es sospechoso pienso.
Raquel: De eso nada mi madre,
por Dios, vaya usted tranquila
Madre: Sí, pero no te desmadres
Raquel: Que no, y tómese una tila
Madre: Oye, ¿por qué hablamos así?
Raquel: No sé usted, yo estoy fumada.

Éste es César, (el de las plumas, a la derecha) y acaba de cumplir diez años en febrero. Todo lo que conté en el cuento es cierto, y aún hay más, pero hubiera sido un tanto inapropiado contar cómo me arrastra el ala por toda la casa, cómo intenta sorprenderme cuando estoy distraída (bueno, a mis pies); es que, como lo crié desde pequeño, no tiene idea de qué especie es, y pues cree que es un tío (o que yo soy una tórtola, no estoy muy segura)
A veces me trae trozos de periódicos para que haga un nido (porque lo crié en un nido de papel) y se lo hago, pero lo malo es que luego se echa y espera que yo ponga un par de huevos en él, cosa que no creo muy probable que suceda. César nunca pierde oportunidad de demostrar que es el macho dominante de la casa, corriéndome a aletazos cuando algo le molesta (que me ría cuando está en mi falda, por ejemplo, o que estornude cuando está dormido en mi barriga ¡y ni qué decir de ponerle la mano encima cuando no está dispuesto, o sacármelo de encima cuando me está acomodando el pelo, con una onda punk!). Yo corro para darle el gusto, pero como está hecho para volar más que para correr, la mayoría de las veces termina rodando y dándose el pico contra el suelo, lo que lo encabrona aún más. Pero eso no quita que, a los cinco minutos, esté llamándome a los gritos como si nada, con el buche inflado y la cola para arriba, abriéndola en abanico al son de un cantito que ya me sé de memoria.
Y así, dulce, gracioso, jodido, ciclotímico, es mi amado plumoso Ave César. :)

Puerta
Incertidumbre
Camino
Nada

Pies
Dolor
Brújula
Sudor

Rutina
Miedo
Carga

Llanto
Impotencia
Sur
Destino

Insomnio
Estrellas
Humo
Vacío

Rutina
Miedo
Dolor

Frío
Soledad
Corazón
Alba

Lluvia
Rabia
Lágrima
Barro

Rutina
Miedo
Hastío

Pan
Lluvia
Moho
Sueño

Ruta
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Tierra
Hades
Gusanos
Tierra

Rutina
Miedo
Nada
Nada

"Como usted sabe,de todas las criaturas que habitan sobre la superficie de La Tierra, el Hombre es la más desgraciada; está condenada a llenar un vacío que sólo puede completarse entre dos personas. Algunos llaman a este vacío amor y es desesperadamente imposible de satisfacer. Pero quiero engañarme a mí mismo una vez más; volverme a sentir intrigado, ilusionado, apasionado...
Y aunque yo no sé si esta sería su primera vez, me gustaría invitarla a participar conmigo en la que de seguro será, mi última vez.
Piénselo, no tiene por qué contestarme ahora."

"Gringo viejo" Carlos Fuentes.

Me dijeron las comadres que siempre cuentan aunque no quieras saber que estaba aquejada del mal de las despedidas , pero hice oídos sordos atraído por el azul de esa mirada que nunca se fijaba en otros ojos , en otras pupilas .Cada mañana la observaba en silencio desde mi ventana mientras ella paseaba por la orilla del mar fuese invierno o verano , lloviese , hiciese calor o frío , sol , viento o calma. Sus labios nunca paraban de susurrar y el sonido de sus palabras se confundía en la distancia con el murmullo hoy , mañana rugido , del mar. Al atardecer , cerrados los ojos y la cabeza hacia el cielo , alzaba los brazos en cruz y con los pies separados sobre la arena que comenzaba a enfriarse esperaba a las gaviotas que se acercaban a jugar con su pelo .Parecía tan ligera que temí en multitud de ocasiones que el viento la arrastrase hacia el mar como a una cometa , sin saber cuán exacta era mi comparación porque , como a una cometa , algo hacía falsa la libertad de su vuelo anclándola a suelo firme , algo la impedía volar como a esas gaviotas que se convertían en puntos sobre el horizonte . Era la necesidad de decir adios a todo lo existente , a cada ola del mar , cada amanecer , cada crepúsculo , a la estrella del sur que ha guiado tantos pasos a través de los siglos , al tiempo que corre a veces veloz , a veces despacio pero nunca a nuestro antojo...La última vez que la ví corría descalza tras los perros de mi deseo y , aunque no me miró , supe que tenía los ojos anegados en lágrimas .

CONFESIÓN

Cuando Tino despertó de un agitado sueño después de una noche de pesadilla, no le fue agradable mirar el reloj y comprobar que ya era la hora de levantarse: se sentía un poco cansado y necesitaba algo más de reposo para comenzar el día con renovado optimismo. No obstante, como estaba enamorado de su trabajo y lo hacía con verdadero apego, casi sentía la necesidad de esbozar una sonrisa. Pero cuál no fue su sorpresa cuando pudo comprobar que era domingo y no tenía que trabajar. Así pues, se volvió a meter en la cama, y sin poder evitarlo, se le pusieron en marcha todos los mecanismos de la mente.

Lo primero que empezó por preguntarse fue lo siguiente:
-¿Si volvieras a nacer seguirías el mismo camino, o modificarías algunos aspectos de tu vida?
-En ningún caso seguiría el mismo camino y trataría de vivir más intensamente una nueva experiencia. Y en lo que a mi vida sentimental se refiere, lo borraría todo de un plumazo, cultivaría más el amor, y lo bebería sorbo a sorbo para embriagarme cada día.

-¿Has hecho algo en la vida de lo que te sientes arrepentido?
-Hay muchas, muchas cosas de las que me arrepiento, pero hay una en especial: no compartir mi vida con la mujer que guarda la clave de mi felicidad.
Me arrepiento de haber malgastado mucho tiempo en divagaciones y frivolidades que no me aportaron en su día otro bien que la satisfacción del momento, a costa de descuidar otros valores y enseñanzas que la vida nos ofrece y que despreciamos cuando somos jóvenes, porque no tenemos un concepto definido de la realidad. También me arrepiento de haberme dejado llevar en determinados casos por el corazón y no por el cerebro: la vida me ha enseñado lo que no se puede aprender en los libros. Y es que hay que dejar espacio al sentido común antes de tomar una decisión. Y si la decisión es muy importante, siempre hay que decidir desde una perspectiva de neutralidad y nunca como resultado de una ofuscación, miedo o resentimiento.

-¿Si tuvieras que hacer una valoración de tus logros personales sobre un baremo del 1 al 10, ¿qué puntuación te pondrías?
-Soy por naturaleza escéptico e insatisfecho que no me identifico definitivamente con la orientación moral de la sociedad moderna, en la que el becerro de oro se antepone a la dignidad, como si la vida fuera una competición de insultos y una juerga de poderes, para desgracia de todos. No obstante, en lo que se refiere a relaciones sociales y autoestima, me pondría un aprobado alto, el resto es la verdadera causa de mi frustración, con la agravante añadida que difícilmente podrá ser corregido,

-¿Entonces se puede decir que tienes razones para dormir en paz?
-Puedo dormir en paz porque no estoy en deuda moral o material con nadie, pero duermo con un ojo abierto y otro cerrado para que la dignidad no se me escape y por miedo a que pase mi amor y no me percate de su presencia.
Cayetano - Goreño

Abrir la llave de este infierno,
encontrar el veneno que me lleve a mi utopía.
Donde la luna y el sol
vuelvan a hacer el amor en un eclipse.
Donde no existan palabras grotescas
porque ya nadie tenga que pronunciarlas.
Donde un niño pregunte a su mamá
¿Qué son las guerras?
y la respuesta de ella mencione solo el pasado;

- Cariño, esa palabra ya no existe,
Las guerras se extinguieron hace ya muchos años-

Y la violencia se extinguió también,
quedando en miradas pasadas
destruidas por la sonrisa
de aquel niño, que despertó
sin los ojos nublados.

Hay días en los que la vida se amontona , días que llegan con la certeza del frío y el desaliento , que se desperezan con rumores de vacío , de ausencia , de soledad , de pena . Días en los que no cabe consuelo ni se siente necesidad de él , que piden a gritos regodearse en la desesperanza , que empujan los recuerdos hermosos al abismo de los sueños por cumplir , días en los que la música nos hace jirones las entrañas y a pesar de ello la disfrutamos como se disfruta del olor del cuello de un bebé ...con esa mezcla de ternura y arrebato que produce el amor . Días de vida por vivir en los que no ser sería la única esperanza . Días en los que podría imaginar que vivo en tus ojos mientras las manillas del reloj se aceleran para hacerme creer que el tiempo pasa , que mañana existe , que vida y muerte no son las dos caras de la misma moneda . Días tontos que pasan tontamente .Tiempo en un reloj sin arena , arena que busca un reloj sin tiempo para no verse obligada a caer una y otra vez , para siempre.

Elena 98
(Boceto).

(Ésto lo escribí con 18 años, como acompañamiento para un cuadro de la misma temática... Es un poco fuerte para mí el colgarlo aquí.).

Por qué, por qué, por qué.
Una persona tiene una flor, a la que quiere, sólo que todavía no lo sabe, no se ha dado cuenta, así que no la cuida, no la trata bien, no le habla, ni tan siquiera la riga. No le importa una mierda, eso dice, eso cree, pero todo es pura apariencia... No quiere dejar surgir, no pretende que salgan a la luz sus verdaderos sentimientos.
La guarda por obligación, por compromiso, adjudicación.
La maltrata, se enfada con ella, pero llega un día en que, por diversas circunstancias, la flor se marchita. Es entonces cuando se da cuenta de todo lo que ha perdido, de que la flor ya no volverá. Es imposible, inútil deseo.
Piensa que quizás la podrá sustituir por otras cosas, pero no, nunca será lo mismo, nunca la misma flor.
Se arrepiente de no haberla tratado mejor. Siente rabia por no haber reaccionado a tiempo. Quisiera una segunta oportunidad, pero ya es tarde, ya es imposible.
Si hubiera una manera de hacerla resucitar, si hubiera forma de volver atrás...
Lamentaciones.
Protestabas porque tú no la habías escogido, te la habían adjudicado. Ahora quisieras que te la adjudicaran de nuevo.
La flor se suponía duradera, para siempre. Existía todo el tiempo del mundo, pero no. ¿Quién iba a decir que duraría tan poco?
La flor no era perfecta, pero ¿quién lo es?
Maldito destino, maldito reloj que se ha parado.
Tuvo tiempo y lo desaprovechó.
Quiso reconciliarse, pero le aconsejaron que no lo hiciera. Hizo caso. Pura cobardía, si no se hubiera echado atrás...
Maldito destino, maldito reloj que se paró a las dos.
¿Por qué mi flor?, ¿por qué nuestra flor?
Su madre llora, su hermana llora, todos lloran, ella llora.
A las dos, a las dos se paró el reloj, ese bonito reloj que la madre guarda en un impecable pañuelo de encaje, en el cajón de su escritorio.

Están ciegos de odio
No pueden amar
Nacieron con los ojos oscuros
Pero un bebé no es un asesino.
Crecieron donde no alumbran las farolas
Se alimentaron de sangre ajena
Y nunca besaron a su madre.

Sus cuerpos se mecieron entre gritos de histeria
Y un soplo de alambradas
Arrancó su inocencia
En las madrugadas
Donde debieran descansar tranquilos.

Son niños de ojos de cristal
Y rostros arañados por la tristeza.
Acurrucados en los únicos brazos
De las calles violadas por sus presidentes.

Niños envejecidos
Por polvo de cuchillos,
Hermosos claveles
Arrancados de nuestros jardines,
Débiles, inseguros, despistados
Son ellos, nuestros pequeños olvidados.